Osservarlo

"Osservarlo" —

Non è gelosia, la mia.
È qualcos'altro. Un brivido sottopelle, un pizzico di veleno dolce che mi scivola nelle vene ogni volta che lo vedo sorridere a un’altra.
Non è paura di perderlo. È il desiderio di vederlo altrove, dentro qualcun’altra, mentre io guardo.
E godo.

Lo so, è una fantasia strana. Lo so bene.
Ma tra me e Marco c’è un’intesa rara, costruita con anni di complicità e desideri confessati a letto, tra un gemito e l’altro, quando il cuore batte più forte e le parole vengono fuori sporche, vere.
E io, quella sera, gliel’ho detto.
Che mi eccitava l’idea di vederlo con un’altra. Che volevo guardarlo flirtare, sfiorare, entrare. E che mi sarei toccata di nascosto, mentre lo faceva.
Lui non ha detto una parola. Mi ha solo guardata con quegli occhi che conosco fin troppo bene, quegli occhi che parlano di fame e di gioco. E ha detto:
“Organizzalo tu.”

Ci ho messo una settimana.
Il contesto perfetto è arrivato quasi per caso: una cena aziendale, di quelle formali ma non troppo, in cui colleghi e collaboratori si rilassano, si scoprono.
Tra i nuovi arrivi, c’era lei.
Sara.
Giovane, brillante, quel tipo di sensualità inconsapevole che scivola tra i movimenti. Il rossetto rosso sempre un filo sbavato, la camicetta leggermente sbottonata anche in riunione.
L’ho notato subito, come lo guardava. Come si lasciava sfuggire certe risatine, certe battute.
E io l’ho scelta.
L’ho invitata alla cena, ho fatto in modo che si sedesse accanto a Marco. Io un po’ più in là, osservatrice invisibile.
Giocatrice.

La serata è scivolata via tra brindisi e risate. Io li osservavo, ogni gesto, ogni occhiata. Lui le versava il vino, lei si sporgeva appena un po’ troppo. Le dita che si sfioravano. I sorrisi che si facevano più morbidi, più lenti.
E il mio respiro diventava più corto.

Quando siamo usciti dal ristorante, li ho visti restare qualche passo indietro. Le ho mandato un messaggio, poche parole:
“Lo vuoi? Prendilo. Ma fammelo guardare.”
E lei ha risposto con un cuoricino.

Avevo già prenotato una camera all’hotel lì accanto, una suite con una sola regola: che non sapessero che io ero lì.
Una parete con vetro specchiato da cui potevo vedere tutto, ma da cui non si vedeva nulla.

Li ho seguiti, cuore martellante, sesso già in tensione.
Quando sono entrati nella stanza, io ero già dentro.
Li ho visti entrare, ridere ancora, e poi...
Poi Marco ha preso l’iniziativa. Come sapevo avrebbe fatto.
Le ha preso il viso tra le mani.
E l’ha baciata.

Io ero lì.
Seduta, una mano tra le gambe.
A guardare l’uomo che amo mentre baciava un’altra.
E a godere come non avevo mai goduto prima.

Il bacio era lento, all’inizio. Quasi timido.
Lei tremava appena, come se ancora non credesse davvero che fosse successo.
Marco no. Marco era sicuro, padrone di ogni gesto. Le sue mani si muovevano come sapevo avrebbero fatto: una dietro la nuca, l’altra già scivolava lungo la curva della schiena, sfiorando il bordo della gonna.
E io… io avevo le dita affondate tra le cosce, la seta delle autoreggenti bagnata già da un pezzo.

Li guardavo vivere la mia fantasia.

Sara gemeva piano, ma i microfoni nella stanza – sì, avevo pensato anche a quelli – amplificavano ogni suono come se fosse a pochi centimetri dal mio orecchio.
Il suono della cerniera che si abbassa.
Il fruscio della camicetta che cade a terra.
Il suo respiro spezzato quando Marco le morde il collo.
E il mio dito che accelera.

Quando lui le abbassa le spalline del reggiseno, io trattengo il fiato.
Non l’ho mai vista nuda, Sara. Non fino a quel momento. Ma il modo in cui il suo corpo si tende, si offre, mi fa sentire come se fossi io a toccarla.
Marco la stende sul letto con delicatezza feroce. Le bacia i fianchi, la pancia, poi si abbassa.
E inizia a leccarla.

Il mio corpo esplode.
Non riesco più a trattenermi, la mano si muove da sola, forte, decisa, le cosce che tremano.
Vederlo lì, tra le gambe di un’altra, con quella stessa lingua che poche ore prima aveva usato su di me…
Mi fa impazzire.

Il primo orgasmo mi scuote rapida. Silenziosa. Umida.
Ma non basta.

Marco la penetra lentamente. E lei geme. Forte.
Io mi slaccio il reggiseno, afferro un seno con la mano libera e mi masturbo con l’altra, senza grazia, senza vergogna.
Il loro ritmo accelera. I corpi si muovono, si cercano, si fondono.
E io seguo il tempo, come un’eco.

Lui la prende da dietro, poi la fa salire sopra.
E mentre lei cavalca mio marito, con i capelli spettinati e le unghie che gli graffiano il petto, io raggiungo il secondo orgasmo. Più forte.
Mi mordo il labbro per non urlare.
Le gambe che si contraggono. Il corpo che vibra.
E ancora non ho finito.

Li guardo, invidiando ogni contatto, ogni goccia di sudore. Ogni sussurro.
La gelosia non è una lama. È un lubrificante.
E io la sento scivolare dentro, con piacere colpevole, perfetto.

Marco geme. Sta per venire.
E anche io.
Al terzo orgasmo non mi contengo.
La bocca si apre.
Il nome suo sulle labbra.
Il cuore a mille.

E poi…
Silenzio.

Solo respiro. Solo il battito del mio corpo stremato.
Solo il pensiero che tutto, in quella notte, sia stato esattamente come doveva essere.
E che lo rifarei.
Ancora.
E ancora.